Der Sommerabend war sehr schön. Er kam früh in die Stadt und sammelte lange die Klänge, Farben und Düfte. Was ist das für ein Abend, wenn die Häuser nicht in lilafarbenen Schatten gehüllt sind und über den Dächern kein rosafarbener Streifen des Sonnenuntergangs leuchtet? Kann es einen Abend ohne den Duft von Blumen und von der Sonne erwärmtem Gras geben? Oder ohne Geräusche? Dieser Abend war sehr schön. Der Wind verirrte sich in den Zweigen der Bäume, und die Blätter raschelten und flüsterten, als ob die Stadt plötzlich ein Wald geworden wäre. Die Fenster leuchteten auf, dann die Laternen, und die Menschen versanken im schwarzen Himmel mit riesigen zarten Sternen. Es war ein sehr schöner Abend. Aber sein ganzes Problem war, dass vor ihm schon viele solcher Abende durch die Stadt gegangen waren. Und die Menschen hatten sich an sie gewöhnt, hörten auf, sie zu bemerken... Aber der Abend wusste das nicht und wollte, dass man ihn bemerkte. Er mochte keine Einsamkeit und lauschte gierig den Gesprächen der Menschen. Er sammelte Gesprächsfetzen, betrachtete sie: „Vielleicht werden sie sagen...“ Aber niemand sprach über ihn. Und der Abend hörte zu. Er schlich sich leise zu den Bänken, auf denen Verliebte saßen, blitzte mit dem Licht der Laternen in die Augen der Mädchen und schaute flehend aus der Dunkelheit. „Nun, bemerkt mich doch“, schien er zu sagen, wenn die Bäume raschelten. „Meine Zeit wird bald enden. Ich werde gehen. Aber es tut sehr weh zu gehen, wenn man weiß, dass man nicht einmal eine Erinnerung hinterlassen hat...“ Aber niemand sprach. Man konnte es auch nicht erwarten. Der Abend weinte... Es begann zu regnen... Und da bemerkten ihn alle. „Was für ein schrecklicher Abend, was für ein abscheulicher regnerischer Abend!“, sagten die Leute und versteckten sich unter ihren Regenschirmen. So sprachen sie. Aber sie waren selbst schuld...
Nashi Dni Nr. 1961, 4. Februar 2006