Ray lag seit vier Tagen im Koma. Einst kraftvoll und muskulös, lagen seine Arme ruhig an seinen Flanken. Körperlich erschöpft und von seinem zweijährigen Kampf mit Darmkrebs verzehrt, lag er regungslos in seinem Krankenhausbett, wie eine lebende Puppe in einem umgekehrten Kokon. Er würde bald sterben, höchstwahrscheinlich noch an diesem Tag. Mein Krankenhausbesuch an diesem Morgen brachte mich um 5:30 Uhr in Rays Zimmer. Die Pflegestation und die Patientenzimmer waren ruhig und, in einem der Paradoxe des Krankenhauslebens, sogar friedlich – wenn so etwas wie Frieden an einem Ort möglich ist, an dem Leben und Tod ständig um die Vorherrschaft kämpfen. Still an seinem Bett sitzend, hatte Rays Frau Jean, mit der er 40 Jahre verheiratet war, ihre kleine Hand sanft auf die rechte Schulter ihres Mannes gelegt. Heute war keine Untersuchung notwendig. Aus Rücksicht auf Jeans Wache zog ich einen Stuhl neben ihren und schloss mich ihrer stillen Wache an, staunte gemeinsam über die körperliche Ausdauer und Ausdauer des menschlichen Körpers und grübelte über das Geheimnis des nahenden physischen Todes. Verloren in unseren privaten Gedanken und bedrängt von persönlichen Erinnerungen an diesen wunderbaren Mann, saßen wir zusammen, verbunden durch unsere Trauer und gefesselt von dem Drama, das sich langsam vor uns entfaltete. Plötzlich geschah etwas Erstaunliches. Wie Lazarus setzte sich Ray kerzengerade in seinem Bett auf. Er umklammerte heftig die Bettseiten und zog seine Arme zusammen, als er mit offensichtlichem Entsetzen in die Leere am Fußende seines Bettes starrte. Diese völlig unerwartete Aktivität wurde sofort von einer ebenso unerwarteten Lockerung seiner Stimmbänder gefolgt – die in diesen vier Tagen still gewesen waren – in einem erschreckenden Schrei, der den stillen Krankenhausflur hinunterhallte. In vier kurzen Sätzen, die auch heute noch in meinem Kopf nachhallen, als ich über seinen Tod vor zehn Jahren nachdenke, schrie Ray in den frühen Morgen um sein Bett herum: „Nein! Ich will nicht gehen... Ich will nicht sterben... Ich werde nicht gehen!“ Völlig erschöpft von diesem emotionalen und körperlichen Ausbruch brach Ray ins Bett zusammen, schnappte zwei- oder dreimal nach der feuchten Luft des Krankenzimmers und starb. König Hiskia würde es verstehen.
Norwood R. Anderson, in Christianity Today, 7. Februar 1994, S. 36