Ich war immer verwirrt von Psalm 126, bis ich in die Sahelzone ging, jenem weiten Savannengürtel, der sich über mehr als viertausend Meilen unterhalb der Sahara erstreckt. In der Sahelzone fällt der gesamte Niederschlag in einem Zeitraum von vier Monaten: Mai, Juni, Juli und August. Danach fällt acht Monate lang kein Tropfen Regen. Der Boden reißt vor Trockenheit auf, ebenso wie Hände und Füße. Die Winde der Sahara wirbeln den Staub auf und schleudern ihn tausende Fuß in die Luft. Er treibt langsam als feiner Sand über Westafrika. Er gelangt in deinen Mund. Er gelangt in deine Uhr und bringt sie zum Stillstand. Die Nahrung des Jahres muss natürlich in diesen vier Monaten angebaut werden. Die Menschen bauen Sorghum oder Milo auf kleinen Feldern an.
Oktober und November... das sind wunderschöne Monate. Die Speicher sind voll, die Ernte ist eingebracht. Die Menschen singen und tanzen. Sie essen zwei Mahlzeiten am Tag. Das Sorghum wird zwischen zwei Steinen gemahlen, um Mehl herzustellen, und dann zu einem Brei mit der Konsistenz von gestern zubereitetem Grießbrei. Der klebrige Brei wird heiß gegessen; sie rollen ihn zu kleinen Bällchen zwischen ihren Fingern, tauchen ihn in etwas Soße und stecken ihn dann in den Mund. Die Mahlzeit liegt schwer im Magen, sodass sie schlafen können.
Im Dezember beginnen die Speicher zu schwinden. Viele Familien lassen die Morgenmahlzeit aus. Sicherlich isst bis Januar keine Familie mehr zwei Mahlzeiten am Tag.
Im Februar wird das Abendessen kleiner. Die Mahlzeit schrumpft noch mehr im März und Kinder erliegen Krankheiten. Man bleibt nicht gesund mit einer halben Mahlzeit am Tag.
April ist der Monat, der mir im Gedächtnis bleibt. In ihm hört man die Babys in der Dämmerung weinen. Die meisten Tage vergehen nur mit einer abendlichen Tasse Brei.
Dann passiert es unvermeidlich. Ein sechs- oder siebenjähriger Junge kommt eines Tages mit plötzlicher Aufregung zu seinem Vater gerannt. 'Papa! Papa! Wir haben Getreide!' ruft er.
'Sohn, du weißt, dass wir seit Wochen kein Getreide mehr haben.'
'Ja, haben wir!' besteht der Junge darauf. 'Draußen in der Hütte, wo wir die Ziegen halten, hängt ein Ledersack an der Wand - ich habe meine Hand hineingesteckt, Papa, da ist Getreide drin! Gib es Mama, damit sie Mehl machen kann, und heute Nacht können unsere Bäuche schlafen!'
Der Vater steht regungslos da.
'Sohn, das können wir nicht tun', erklärt er leise. 'Das ist das Saatgut für das nächste Jahr. Es ist das Einzige, was uns vor dem Verhungern bewahrt. Wir warten auf den Regen, und dann müssen wir es verwenden.'
Endlich kommt der Regen im Mai, und als er kommt, sieht der Junge zu, wie sein Vater den Sack von der Wand nimmt und das Unvernünftigste tut, was man sich vorstellen kann. Anstatt seine verzweifelt geschwächte Familie zu ernähren, geht er aufs Feld und mit Tränen, die ihm über das Gesicht laufen, nimmt er das kostbare Saatgut und wirft es weg. Er streut es in den Dreck! Warum? Weil er an die Ernte glaubt.
Das Saatgut gehört ihm; er besitzt es. Er kann damit tun, was er will. Der Akt des Säens tut so weh, dass er weint. Aber wie die afrikanischen Pastoren sagen, wenn sie über Psalm 126 predigen: 'Brüder und Schwestern, das ist Gottes Gesetz der Ernte. Erwartet nicht, später Freude zu haben, wenn ihr nicht bereit wart, in Tränen zu säen.'
Und ich möchte euch fragen: Wie viel würde es euch kosten, in Tränen zu säen? Ich meine nicht nur, Gott etwas von eurem Überfluss zu geben, sondern einen Weg zu finden, zu sagen: 'Ich glaube an die Ernte, und deshalb werde ich geben, was keinen Sinn macht. Die Welt würde mich unvernünftig nennen, dies zu tun - aber ich muss säen, damit ich eines Tages mit Freudenliedern feiern kann.'
Leadership, 1983