Man kann sie neben den Shuffleboard-Plätzen in Florida oder auf den Veranden der Altenheime im Norden sehen: ein alter Mann mit schneeweißem Haar, etwas schwerhörig, liest die Zeitung durch eine Lupe; eine alte Frau in einem formlosen Kleid, ihre Knöchel von Arthritis gekrümmt, trägt Sandalen, um ihre schmerzenden Fußgewölbe zu entlasten. Sie halten Händchen, und in Kürze werden sie wackelig aufstehen, um ein Nickerchen zu machen, und dann wird sie das Abendessen kochen, kein besonders gutes Abendessen, und sie werden fernsehen, wobei jeder genau weiß, was der andere denkt, bis es Zeit ist, ins Bett zu gehen. Sie könnten sogar einen guten, seelenbewegenden Streit haben, nur um zu beweisen, dass sie sich immer noch wirklich kümmern. Und die ganze Nacht hindurch werden sie ungeniert schnarchen, jeder ruht zufrieden, weil der andere da ist.
Sie sind verliebt, sie waren immer verliebt, obwohl sie es manchmal geleugnet hätten. Und weil sie verliebt waren, haben sie alles überstanden, was das Leben ihnen entgegenwerfen konnte, sogar ihre eigenen Fehler.
Ernest Havemann, Bits & Pieces, June 24, 1993, S. 7-9