Dreißig junge Männer, in Leichentücher gekleidet (und somit fast nackt), wurden zum Schafott geführt. Der Morgen war bitterkalt, die Temperatur unter dem Gefrierpunkt, als sie gezwungen wurden, eine halbe Stunde lang zu stehen, während der Begräbnisdienst langsam gelesen wurde. Ihnen gegenüber standen die Soldaten mit ihren Musketen. Ein Stapel Särge war suggestiv in einer Ecke des Hofes aufgestapelt. Im letzten Moment, als die Musketen tatsächlich an den Schultern der Wachen lagen, wurde eine weiße Flagge geschwenkt, und es wurde verkündet, dass der Zar das Urteil in zehn Jahre Verbannung nach Sibirien umgewandelt hatte. Mehrere der Gefangenen verloren unter dem Druck den Verstand; mehrere andere starben kurz darauf. Fjodor Dostojewski überstand die Tortur mutig, aber sie beeinträchtigte seine Nerven; er erinnerte sich nie ohne Schaudern an das Erlebnis und erwähnte es mit Schrecken in mehreren seiner Bücher. Am Heiligabend 1849 begann er die schreckliche Reise nach Omsk und blieb in Sibirien „wie ein lebendig Begrabener, in seinem Sarg festgenagelt“. Bei seiner Ankunft in dieser trostlosen Region steckten ihm zwei Frauen ein Neues Testament in die Hand und nutzten einen Moment, als der Rücken des Offiziers gedreht war, um ihm zuzuflüstern, es sorgfältig in seiner Freizeit zu durchsuchen. Zwischen den Seiten fand er fünfundzwanzig Rubel. Das Geld war ihm ein Trost; aber das Neue Testament selbst erwies sich als unendlich mehr. Seine Tochter Aimee erzählt uns in ihrem Buch *Fyodor Dostoyevski: A Study* (1921), dass während seiner Verbannung das kleine Neue Testament sein einziger Trost war. „Er studierte das kostbare Buch von Anfang bis Ende, überdachte jedes Wort; lernte vieles davon auswendig; und vergaß es nie. Alle seine Werke sind davon durchdrungen, und es ist dies, was ihnen ihre Kraft verleiht. Viele seiner Bewunderer haben mir gesagt, dass es ein seltsamer Zufall war, dass mein Vater während der wichtigsten und prägendsten Jahre seines Lebens nur die Evangelien zu lesen hatte. Aber war es ein Zufall? Gibt es so etwas wie Zufall in unserem Leben? Das Werk Jesu ist nicht vollendet; in jeder Generation wählt er seine Jünger, ruft sie, ihm zu folgen, und gibt ihnen dieselbe Macht über das menschliche Herz, die er den armen Fischern von Galiläa gab.“ Aimee Dostojewski glaubte, dass es durch diese göttliche Hand war, dass das Testament ihrem Vater an jenem Tag überreicht wurde. „Während seines ganzen Lebens“, fügt sie hinzu, „würde er niemals ohne sein altes Gefängnis-Testament sein, den treuen Freund, der ihn in den dunkelsten Stunden seines Lebens getröstet hatte. Er nahm es immer mit auf seine Reisen und bewahrte es in einer Schublade in seinem Schreibtisch auf, in Reichweite seiner Hand. Er konsultierte es in den wichtigen Momenten seines Lebens.“ In Sibirien entdeckte Dostojewski die Schönheit des Gleichnisses vom verlorenen Sohn. Sibirien war das ferne Land. Dort war er der Verlorene unter den Schoten und den Schweinen. Seine Gefährten waren die Niedrigsten der Niedrigen und die Gemeinsten der Gemeinen. „Stellen Sie sich vor“, sagte er, „ein altes verrücktes Holzgebäude, das längst als unbrauchbar hätte abgerissen werden sollen. Im Sommer ist es unerträglich heiß, im Winter unerträglich kalt. Alle Bretter sind verfault. Auf dem Boden liegt der Schmutz einen Zoll dick: jede Sekunde besteht die Gefahr auszurutschen. Die kleinen Fenster sind so zugefroren, dass man selbst bei Tag kaum lesen kann: Das Eis auf den Scheiben ist drei Zoll dick. Wir sind wie Heringe in einem Fass gepackt. Die Atmosphäre ist unerträglich: die Gefangenen stinken wie Schweine: es gibt Ungeziefer im Überfluss: wir schlafen auf blanken Brettern.“ Mitten in dieser ekelhaften und erniedrigenden Szene befand sich Dostojewski. Auf den ersten Blick war er keineswegs eine anziehende Gestalt. Er war klein und schlank, rundschultrig und dickhalsig. Er war in Sträflingskleidung gekleidet, ein Hosenbein schwarz, das andere grau; die Farben seines Mantels waren ebenfalls geteilt; sein Kopf halb rasiert und nach vorne geneigt in tiefem Nachdenken. Sein Gesicht war halb das Gesicht eines russischen Bauern und halb das Gesicht eines niedergeschlagenen Verbrechers. Er war schüchtern, schweigsam, eher hässlich und äußerst ungeschickt. Er hatte eine platte Nase; kleine, durchdringende Augen unter Augenbrauen.
Aimee Dostoyevski, Fyodor Dostoyevski: A Study, 1921