Dort saßen wir, eine Gruppe von sechs. Eine stämmige orangefarbene Kerze brannte in der Mitte unseres Tisches und warf gespenstische Schatten über unsere Gesichter. Einer sprach; fünf hörten zu. Jede Frage wurde mit solcher Anmut, solcher mühelosen Leichtigkeit behandelt. Jede Antwort wurde aus tiefen Brunnen der Weisheit geschöpft, geformt durch schwierige Entscheidungen und genährt durch die Zeit. Und Schmerz. Fehler und Misshandlungen. Und geschärft durch Prüfungen, Risiken, Herzschmerz und Misserfolge. Jahrzehnte im selben Schmelztiegel hatten seinen Rat unschätzbar gemacht.
Sein Alter? Zweiundsiebzig. Er hatte alles gesehen, alles überstanden – all die Kritik und Freuden einer Herde. Alle Moden und Tricks der leichtgläubigen und gierigen Generationen überdauert, die Ekstase erlebt, Leben revolutioniert zu sehen, die Qual von zerstörten Leben und die Monotonie von unveränderten Leben. Er hatte seinen Beitrag geleistet – und die Narben, um es zu beweisen.
Dort saßen wir über drei Stunden und hörten seine Geschichten, überlegten seine Prinzipien, hinterfragten seine Schlussfolgerungen und reagierten auf seine Ideen. Der Abend war durchzogen von gelegentlichen Lachanfällen, gefolgt von langen Phasen ruhiger Gespräche.
Während ich teilnahm, war ich plötzlich wieder sechsundzwanzig Jahre alt. Ein junger Seminarist und Pastoralpraktikant, der in einem Niemandsland zwischen einem Herzen voller Verlangen und einem Kopf voller Träume existierte. Lang an theologischen Theorien, aber kurz an praktischer Erfahrung. Ich hatte Antworten auf Fragen, die niemand stellte, aber ein Mangel an Verständnis für die Dinge, die wirklich zählten. In momentanen Rückblicken sah ich mich im selben Raum mit diesem Mann dreißig Jahre zuvor, trinkend aus demselben Brunnen, aufnehmend denselben Geist. Vor dreißig Jahren war er ein Vorbild gewesen; jetzt war er ein Mentor geworden. Durch und durch menschlich und absolut authentisch, war er ein wohlgenutztes Gefäß der Ehre geworden, geeignet für den Gebrauch des Meisters. Und ich fand mich zutiefst dankbar, dass Ray Stedmans Schatten mein Leben gekreuzt hatte.
Als wir uns an diesem Abend von Ray verabschiedeten, ging ich etwas langsamer. Ich dachte über die Dinge nach, die er mich gelehrt hatte, ohne mich direkt zu unterrichten, über den Mut, den er mir gegeben hatte, ohne mich bewusst zu ermahnen. Ich fragte mich, wie es geschehen war. Ich fragte mich, warum ich so privilegiert gewesen war. Ich fand mich selbst dabei, zurück zu seinem Auto rennen zu wollen, um ihm noch einmal zu sagen, wie sehr ich ihn liebte und bewunderte.
Aber es war spät. Und schließlich war ich ein fünfundfünfzigjähriger Mann. Ein Ehemann. Ein Vater. Ein Großvater. Ein Pastor. Für einige ein Anführer.
Aber als ich dort allein in der kalten Nachtluft stand, wurde mir plötzlich klar, was ich werden wollte, wenn ich erwachsen bin.
Ein Mentor weiß, wie man uns dehnt, ohne zu beleidigen, bestätigt, ohne zu schmeicheln, loslässt, ohne uns zu verlassen.
Dallas Seminary Daily Devotional, 24. Oktober 2003
Quelle: https://www.preaching.com/sermon-illustrations/mentors/