An einem Sonntagnachmittag versammelte sich unsere Familie um unseren großen Eichentisch zum Abendessen. Bald erhob sich das Lachen meiner Tochter Kate über das Gespräch. "Oma, du bist albern!" sagte sie. Wir alle drehten uns um und sahen, wie meine Mutter vorsichtig einen kleinen Strang Erbsen auf der Klinge ihres Messers zu ihrem Mund hob. Alle bis auf eine Erbse schafften es, und alle klatschten. Dann erzählte uns Mama die Geschichte hinter ihrer unorthodoxen Technik:
"Als ich klein war, hatten wir nicht viel. Es war die Depression. Aber wir hatten einen Tisch voller Essen, weil mein Vater wunderbare Gemüse anbaute. Viele Landstreicher, die vom Zug gesprungen waren, wanderten auf unser Grundstück, um nach einer Mahlzeit zu suchen. Oft wurde ein zusätzlicher Stuhl an unseren Esstisch gezogen.
"An einem Sommernachmittag fegte ich den Küchenboden, als die Stimme meines Vaters durch die Fliegentür kam: 'Lizzy, decke einen weiteren Teller. Wir haben heute Abend Besuch.' Unser Gast hielt in der Tür inne und neigte seinen Kopf in einer Geste der Dankbarkeit. 'Sieht aus, als spräche er nicht viel Englisch', sagte Dad, 'aber er ist hungrig wie wir. Sein Name ist Henry.'
"Als das Abendessen fertig war, stand Henry, bis wir alle saßen, dann setzte er sich sanft auf die Kante seines Stuhls, den Kopf gesenkt und den Hut auf dem Schoß. Der Segen wurde gesprochen und die Gerichte wurden von Hand zu Hand gereicht.
"Wir alle warteten, wie es sich gehörte, darauf, dass unser Gast den ersten Bissen nahm. Henry muss so hungrig gewesen sein, dass er nicht bemerkte, dass wir ihn beobachteten, als er sein Messer ergriff. Vorsichtig schob er die Klinge in den Haufen Erbsen vor ihm und hob dann eine zitternde Reihe zu seinem Mund, ohne eine einzige Erbse zu verschütten. Er aß mit seinem Messer! Ich sah meine Schwester May an und wir hielten uns die Münder zu, um unser Kichern zu dämpfen. Henry nahm noch eine Messerklinge voll, und dann noch eine.
"Mein Vater, der die Blicke bemerkte, die wir austauschten, legte seine Gabel fest ab. Er sah mir in die Augen, dann nahm er sein Messer und stieß es in die Erbsen auf seinem Teller. Die meisten fielen ab, als er versuchte, sie zu seinem Mund zu heben, aber er machte weiter, bis alle Erbsen weg waren.
"Dad benutzte an diesem Abend nie seine Gabel, weil Henry es nicht tat. Es war eine der stillen Lektionen meines Vaters in Akzeptanz. Er verstand das Bedürfnis dieses Mannes, seine Würde zu bewahren, sich in einer fremden Umgebung mit Menschen unterschiedlicher Sitten wohlzufühlen. Selbst in meinem jungen Alter verstand ich die Größe der einfachen Tat der Brüderlichkeit meines Vaters."
Mama hielt inne, sah ihre Enkelkinder an und zwinkerte, während sie ihr Messer in einen Berg von Erbsen stieß.
Cori Connors, Guideposts, März 1997, S. 36