In seiner Predigt „Pfeifen im Dunkeln“ sagt Frederick Buechner: „Man muss still sein, um zu hören ... Wir führen immer einen endlosen, erschöpften Dialog mit uns selbst.“ Dies erinnert mich an die beste Klasse, die ich je unterrichtet habe – eine Klasse an einer Jungenschule in New Hampshire. Es war eine Nachmittagsklasse, und ich erinnere mich, dass ich vom Strand kam, wo ich kurz die Meeresluft geschnuppert hatte. Als ich in Richtung Stadt fuhr, nach Westen, weg vom Ozean, bemerkte ich, dass die Sonne gerade Anzeichen eines Sonnenuntergangs zeigte, eine Art zitronengelber Himmel. Dann ging ich in das Klassenzimmer. Etwa 15 Jungen waren um den Tisch versammelt und warteten darauf, was passieren würde. Wir warteten, und ich konnte sehen, wie das Gelb ein wenig tiefer wurde – die Sonne sank ein wenig. Dann klingelte die Glocke und normalerweise hätte ich mit der Lektion des Tages begonnen. Mit einem wunderbar glücklichen Impuls, der nie durchdacht war, anstatt die Klasse zu beginnen, schaltete ich das Licht aus, was bedeutete, dass wir plötzlich in tiefem Dämmerlicht saßen, während die Sonne durch das Fenster unterging. Der Raum war nach Westen ausgerichtet. Es war ein prächtiger Sonnenuntergang. Ich kann ihn immer noch sehen. Es war sehr orange, eine Art kürbisfarbener Sonnenuntergang, mit den Ästen der Bäume und den Ecken der Gebäude, die schwarz wie Ruß dagegen standen. Es verwandelte sich von Orange zu Purpur. Wir saßen dort in absoluter Stille. Das ist das Kuriose. Man hätte gedacht, dass in einem Raum voller 15 Jungen jemand lachen oder den anderen in die Rippen stoßen oder kichern würde, aber keineswegs. Wir saßen dort, solange es dauerte, bis die Sonne unterging, ohne ein Wort, ohne jegliches Geräusch, bis schließlich die Sonne unterging und wir im Dunkeln saßen. Ich habe seitdem darüber nachgedacht, was diese Klasse so wunderbar machte, und der Sonnenuntergang war fast das Geringste daran. Ich sage nichts Sentimentales über Sonnenuntergänge. Der Sonnenuntergang war wunderbar. Vieles davon war die Stille, die wir normalerweise so unangenehm finden. Wir sind verlegen; wir haben Angst vor der Stille, weil wir Worte so oft nicht verwenden, um zu zeigen, wer wir sind, sondern um zu verbergen, wer wir sind. Wir verstecken uns hinter unserem Geplapper. In der Stille gibt es eine Art Gefühl, nackt zu sein. Vielleicht, weil wir unsere Gesichter nicht sehen konnten, vielleicht, weil es eine Art Stille war, zu der wir alle in gewisser Weise beitrugen. Es war keine unangenehme Stille. Es war eine Art gesegnete Stille. Die Stille war ein Teil davon; ein Gefühl der Anwesenheit des anderen war ein Teil davon; wir waren alle zusammen dort, alle nahmen an dieser Stille teil. Es gab ein wunderbares Gefühl, dass nichts dagegen unternommen werden musste. Kein Test würde gegeben werden; keine Fragen würden gestellt werden; nichts dergleichen. Einfach nur da zu sein und zu sehen, was es zu sehen gab, machte es zu etwas tief Bewegendem. Auch das Gefühl, dass wir nicht nur die Sonne herrlich untergehen sahen, sondern dass wir einen Tag unseres Lebens zu Ende gehen sahen, ohne Traurigkeit, mit einer Art schöner Sanftheit, machte es besonders. Wir haben nur so viele Tage und hier war einer davon. Es endete wunderschön. Es wurde dunkel. Der Sonnenuntergang war vorbei, und ich dachte bei mir: Das ist eine Religionsklasse, und ich bin ein Religionslehrer. Vielleicht sollte ich eine erbauliche Bemerkung über den Sonnenuntergang machen und daraus einen religiösen Schluss ziehen. Mit einem ebenso glücklichen Impuls wie dem, der mich dazu brachte, das Licht auszuschalten, sagte ich kein Wort, Gott sei Dank, außer: „Geht nach Hause.“ Und sie gingen nach Hause. Aus diesem Grund war es eine sehr gute Klasse.
Frederick Buechner, „Whistling in the Dark,“ 30 Good Minutes
Quelle: https://www.preaching.com/sermon-illustrations/a-blessed-silence/