Ich las letzte Woche von einem Paar (nennen wir sie Carl und Clara), deren fünfundzwanzigjährige Ehe eine gute war. Nicht die idyllischste, aber gut. Sie hatten nun drei erwachsene Kinder, die sie sehr liebten. Sie waren auch mit ausreichender finanzieller Sicherheit gesegnet, um von einem Ruhestandshaus am See träumen zu können. Sie begannen, danach zu suchen. Ein Witwer, den wir Ben nennen, verkaufte sein Haus. Es gefiel ihnen sehr und sie kehrten nach Hause zurück, um zu reden und zu planen. Monate vergingen. Letzten Herbst, ganz plötzlich, sagte Clara zu Carl, dass sie sich scheiden lassen wolle. Er war wie betäubt. Nach all den Jahren, warum? Und wie konnte sie ihn täuschen ... wie konnte sie einen solchen Plan hegen, während sie nach einem Ruhestandshaus suchten? Sie sagte, sie hätte es nicht getan. Tatsächlich war dies eine kürzliche Entscheidung, da sie einen anderen Mann gefunden hatte. Wer? Clara gab zu, dass es Ben war, der Besitzer des Hauses am See, dem sie einige Wochen nach dem Gespräch über den Verkauf zufällig begegnet war. Sie hatten begonnen, sich zu treffen. Da sie nun „verliebt“ waren, gab es kein Zurück mehr. Nicht einmal die Kinder, die die Idee hassten, konnten ihre Mutter umstimmen. An dem Tag, an dem sie gehen sollte, ging Carl durch die Küche in Richtung Garage. Als ihm klar wurde, dass sie weg sein würde, wenn er zurückkäme, zögerte er: „Nun, Schatz, ich schätze, das ist das letzte Mal—“ Seine Stimme brach, als er in Tränen ausbrach. Sie fühlte sich unwohl, packte hastig ihre Sachen zusammen und fuhr nach Norden, um sich Ben anzuschließen. Weniger als zwei Wochen, nachdem sie bei Ben, ihrem neuen Geliebten, eingezogen war, erlitt er einen Herzinfarkt. Er hielt noch ein paar Stunden durch ... und starb dann.
Swindoll, The Quest For Character, Multnomah, S. 42