Ich las einmal von einer Frau, die drei Wochen lang im Koma lag. Als sie erwachte, tadelte sie ihre erstaunten Ärzte. „Ich konnte hören, was Sie über mich sagten“, sagte sie, „Sie sollten vorsichtiger sein mit dem, was Sie sagen.“
Ich habe das immer im Kopf, wenn ich jemanden besuche, der wirklich krank ist und scheinbar nichts von der Welt um sich herum wahrnimmt. Wenn die Familie versammelt ist, dreht sich das Gespräch natürlich um den Patienten – Mutter oder Vater – und ich versuche, das Gespräch so zu lenken, dass es den Patienten einbezieht, anstatt so zu sprechen, als wären sie nicht da.
Es gibt eine Geschichte über einen solchen Anlass, als eine Mutter dem Tod nahe lag. Es war Ende Dezember, und draußen vor dem Krankenzimmer hingen Girlanden, kleine Weihnachtsbäume schmückten die Fensterbänke, und es gab dieses Gefühl – Sie kennen dieses Gefühl – dass Weihnachten vor der Tür steht.
Eine Tochter und ein Sohn saßen am Bett ihrer Mutter und sprachen leise darüber, wie sehr sie sie vermissen würden. Die Tochter sagte: „Ich wünschte nur, sie hätte noch dieses Weihnachten erleben können. Mutter liebte es, in die Kirche zu gehen, um die Krippe und das Jesuskind dort mit seiner Mutter Maria zu sehen.“
In diesem Moment regte sich die alte Dame, und ihre Kinder schauten, als sie die Augen öffnete.
„Seid nicht traurig um mich“, sagte sie, ihre Stimme kaum mehr als ein Flüstern, „ich werde das Echte sehen.“
Und sie hauchte ihren letzten Atemzug aus.
Quelle unbekannt